Así comienza el coro de una canción que compuso mi padre en honor a su pueblo natal. Para mí, Gualaquiza es sinónimo de paz y aventura, de abuelos querendones, campanas de iglesia, guitarras en el parque, primos bulliciosos y mesas interminables.

Mis recuerdos de infancia están hechos de ríos y cascadas que debían ser explorados junto al grupo de intrépidos primos que vivían allí y compartían, con orgullo, las aventuras que nosotros apenas alcanzábamos a visitar durante las vacaciones. Gualaquiza tenía fecha de llegada, pero nunca una fecha clara de partida. En mi memoria permanece la vuelta al parque en el carrito enlodado de mi padre, saludando a los tíos con la tranquilidad de quien sabe que ha llegado a un lugar donde todos lo conocen. Era estar en familia. Era estar, por fin, en casa.

Cuarenta y tantos años después, Gualaquiza sigue siendo mi cable a tierra. Los padres, ahora convertidos en abuelos, son quienes nos reciben. El carrito enlodado ya no da la vuelta al parque y el pueblo de mis recuerdos ha crecido. Es una ciudad que busca mejores días, que recibe a nuevos visitantes y que comparte con ellos el encanto de este rincón reconocido como “Pueblito Mágico”. Cambian las calles, las casas y los negocios, pero permanece esa forma particular de hacer sentir al viajero que ha llegado a un refugio.

Ya no viajo en el carro de mi padre. Ahora llego con mi esposo y con mi familia. En cuanto nos estacionamos, no puedo dejar de agradecerles por traerme. Llego a mi pueblo, mío no por propiedad, sino por memoria. Mío porque en sus calles están mis afectos, porque en sus paisajes habitan quienes me enseñaron a quererlo.

El regalo de este agosto ha sido volver a la casa de mis viejitos, hoy convertida en un pequeño paraíso para propios y visitantes. En medio de un mundo cada vez más difícil de manejar, Gualaquiza sigue ofreciéndome lo mismo que cuando era niña: un refugio de paz, una mesa abierta y la certeza de estar en casa. (O)

@avilanieto