Su nombre era Josué, un joven manabita de algo más de 20 años, hijo mayor de una extensa familia de cinco hermanos, que pasaba sus días cargando combustible en una vieja estación de servicio, allá en las afueras de Portoviejo. Y no, no era un delincuente, aunque vivía inmerso en un mundo donde la violencia está al orden del día, en un país que hoy ostenta el siniestro galardón de ser el más violento del continente. Algo había escuchado, recién la semana pasada. Uno de los grupos de delincuencia organizada —no sabía cuál (¡eran tantos!)— pasó por la estación para cobrar la consabida “vacuna”; sin embargo, el dueño, Don Marcial, ahogado por las deudas, no tuvo más remedio que negarse a pagar y, con ello, sellar su suerte.

La verdad es que Josué nunca la vio venir: la motocicleta veloz frente al local, soltando una ráfaga que segó la vida de cuatro inocentes. Lo cierto es que cuando cayó de espaldas sobre el cemento, la vida le alcanzó todavía para pensar en la madre que, mientras transcurren las horas de ausencia, pasará del “ya vendrá” a la cruda, durísima certeza de que él es uno más de los incontables inocentes tragados por el torbellino. Y luego, el durísimo trance de responder a las preguntas de los hermanos pequeños. Preguntas que tendrán que ver con una de las cosas más difíciles, más injustas y más dolorosas que existen: la muerte.

Imagina, en ese último aliento, que tendrá que sentarlos a la mesa y apelar a toda su serenidad, porque es mucha la angustia y tanto lo que se juega. Porque esta vez no podrá justificarse diciendo que el abuelo Alfredo se fue contento después de muchos años de vivir. Esta vez no hay razones. Y allí estará la madre intentando explicar lo que ni siquiera ella entiende, lo que ni siquiera ella acepta. Pero explicará, buscará palabras y las encontrará, porque es su deber. Como es su deber seguir adelante, como uno más de los miles de hogares devastados por la violencia, un día a la vez, disimulando como se pueda este profundo e inmenso dolor…  (O)

@andresugaldev